Quarta-feira, 9 de Junho de 2010

O BELO MALDITO

 
Quando o herói sorveu a sua última dose de heroína, saltou, caiu ou foi atirado de uma janela do segundo andar de um hotel de Amsterdão, no dia13 de Maio de 1988. Tinha 59 anos, mas aparentava o dobro da idade de Manoel de Oliveira. Ao contrário de James Dean, com quem se parecia fisicamente, não viveu depressa nem deixou um corpo bonito. Na verdade, a queda gravitacional foi apenas a concretização de um tombo artístico - musicalmente, ele já estava morto há muito tempo, conservado criogenicamente na sua cripta pela generosidade um tanto necrófila das plateias europeias. OK, na maturidade até o anjo exterminador Rimbaud se tornara um Rambo, traficando armas e escravos e passando todas as temporadas no Inferno. Mas foi chato que Chet acabasse assim (bem antes de se esfacelar na calçada, traficantes californianos já lhe haviam partido os dentes, dificultando o uso do trompete). A polícia recolheu os destroços no passeio mas não houve autópsia - certamente, esta revelaria que o organismo dele tinha degenerado num "maelstrom" (apud Poe). Idem Charlie Parker, ibidem Billie Holiday. Nos bons e velhos tempos, a voz de Chet era afinada e doce como uma harpa - ou, se ele preferisse, pungente e arquejante como um desespero tranquilo. No fim, cantava como se o Hulk o estivesse a estrangular (reparem na sua interpretação de "Every Time We Say Goodbye", de Cole Porter, com o verso que soa a réquiem/epitáfio: "I die a little"). Triste? De mais. Mas sejamos francos: Chet não era da mesma divisão que Bird, Billie Holliday e Coltrane, os trágicos mais sublimes do panteão jazístico. E, apesar das associações à Bossa Nova (confirmadas por João Gilberto), Chet nunca foi cool, vaporoso, etéreo, rarefeito. Pelo contrário, habitava o reduto mais crispado e neurótico do jazz, como Miles Davis. Merece os versos do bardo: "Não conseguiu firmar o nobre pacto/Entre o cosmos sangrento/E a alma pura/Tanta violência/Mas tanta ternura".
publicado por otransatlantico às 12:19
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