Sábado, 14 de Agosto de 2010

FAMA E INFÂMIA

 

 

Há dias, a atriz Lindsay Lohan, de 21 anos, foi detida por condução embriagada e posse de cocaína. Há dois meses, acontecera o mesmo – e ela passou uma temporada na clínica Promises, em Malibu, L.A.. Agora exibiu para o juiz as unhas de dois dedos, com o verniz F e U. No início do ano, Britney Spears acampou na Promises por 29 dias, depois de uma série de maluqueiras. Outro hóspede: Mel Gibson, bêbado ao volante. E Ben Affleck, Charlie Sheen, Diana Ross e a milionária profissional Paris Hilton. Já Kate Moss preferiu a clínica The Meadows, no Arizona. Lá, foi colega de Tara Conner, miss EUA, ameaçada de perder a coroa por deboche incontinente.

Não sou propriamente um Vitoriano ou uma Testemunha de Jeová, mas que raio há com essa gente? Ok, Hollywood sempre foi meio pirada. Liz Taylor tem cadeira cativa na clínica Beth Ford. E lidar com o êxito é difícil – nenhum homem está preparado para o sucesso (alheio). Talvez o sucesso signifique precisamente nunca ter de admitir que você é infeliz. Descobrimos que a solidão tem vantagens – por exemplo, poder ir à casa de banho (banheiro) e deixar a porta aberta. Mas aqui há gato.

Nos seus 15 minutos de fama, os colunáveis estão sempre em exposição, como uma estátua na rua. Vira-se uma bola de neve – ou derrete-se. Outrora, o dicionário era o único lugar onde o sucesso vinha antes do trabalho. Hoje, a notoriedade pouco tem a ver com o mérito ou com a substância. Os VIP são célebres por serem famosos – e a fila anda. Alguém aí já ouvi falar de Pontoppidan, Bonaventte, Bjornson, Eucken (eu quem?), Reumond, Echegaray, Heyse, Gjellerup, Deledda, Undset, Laxness, Karfeldt, Anon, Larkvist, Martinson? Tudo prémios Nobel da Literatura, Saramagos no tempo deles. Em compensação, Tolstoi, Kafka, Proust, Joyce, Conrad, Henry James, Bulgakov, Mandesltam, Rilke, Nabokov, Borges e outros esperaram sentados (de preferência, na posição da Esfinge). Agora estão todos deitados, na posição definitiva.

Como autor de romances, descobri que um escritor é famoso no dia em que gente que nunca o leu começa a dizer que já. Não há receita para o êxito. Mas, para o fracasso, há uma infalível: tentar agradar a toda a gente. Aliás, percebi (nas minhas montanhas-russas) que a pior coisa do sucesso é termos de entediar-nos com pessoas que antes eram esnobes connosco. Ah, seja afável com os outros quando estiver a subir, pois vai encontrá-los de novo – quando estiver a descer.

A mania com a celebridade não é de agora. Eróstrato, um grego do século IV A.C., incendiou o Templo de Artemis, em Éfeso, uma das sete maravilhas do Mundo Antigo, com o objetivo confesso de obter a fama a qualquer preço. A população grega foi proibida, sob pena de morte, de pronunciar o nome dele e de registrar o seu feito pelas gerações futuras. O que não resultou: cá estou eu a falar no sacana. Ai de mim. Ai de nós.

Naturalmente, há presos e prisões. O tal do Gibson, um anti-semita cada vez mais fanático, não é Mel – é fel. Em compensação, no século XIX o filósofo Emerson foi visitar o escritor Henry Thoreau na cadeia (encarcerado por uma razão política). Emerson exclamou: “Que diabo estás a fazer aí dentro?” Resposta: “E tu, que diabo estás a fazer aí fora?”

Há circunstâncias na História em que somente os canalhas e os patifes não correm o risco de prisão – seja um comboio de gado para um campo de concentração, seja uma ilha do arquipélago Gulag.

Ah, Lady Gaga, que não é gaga, nem gagá e muito menos lady, tem uma canção auto-paródica intitulada Fame Monster. Mas a do vídeo abaixo, Speechless, é melhor (juro que não estou a trocadilhar com o título....)

 


publicado por otransatlantico às 20:34
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